三千毛瑟枪

他撑着墙，缓缓坐在地上，双手和衣服上都是鲜血结成的血痂。他搓了搓手，微微发褐的血嵌在他的指纹里，怎么也搓不掉。
    像是时刻提醒着他，这些鲜血的主人，就在一门之后，生死未卜。
    他已经不知道应该想些什么，脑子里只剩下刚刚祝司南替他挡下子弹的那一幕，一帧一帧地来回播放，血色的，混着北京冬天的冰碴，在他的全身划出细密疼痛的伤口，最后一点点锥刺他的心。
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