得喘不过气来，头疼欲裂，雨不断地冲刷着这片象征死亡的坟墓群。那一座座墓碑，似乎都动了起来，物转星移，我跟着我的思绪，飘到了曾经的往事中去。
那个人，正坐在一处老房子前，正是雨季，细雨落在门前的青石路上，点点滴滴。一条小板凳，一双满是旧伤疤的手。雨滴时不时地会溅进来，他的一头短发微微湿润，但是他似乎浑然未觉。
这一坐便是整整半天的时间，一个小孩坐在木门槛上，托着下巴盯着那个男人，孩子没有去打扰男人，男人也没有和孩子多说一句话，因为，男人所有的注意力全部放在了他手上的刻刀之上。
那柄刻刀，是男人亲手制作出来的。那个时候，刻刀还非常锋利，刀柄的木头也干燥坚硬。刻刀的模样和其他刻刀，略微有所不同：男人手中的刻刀，刀柄并不是直的，而是微微弯曲，看上去并不好用。
当男人把刀柄固定在刻刀的刀身上的时候，男人终于站了起来。男人举着那柄小小的刻刀，把刻刀放在自己的脸前，双眼微眯，仿佛在欣赏一件伟大的艺术品。男人终于完成了刻刀的制作，忍耐许久的小孩也在这个时候站了起来，朝着男人跑了过去。
小孩的嘴里叫了一声：爸爸。
后来的记忆有些模糊，眼前一晃，雨季过去了，阳光明媚，同样的地点，同样的小孩和男人。只是，男人不再做刻刀，男人的手里正拿着一块木头，小孩依旧坐在门槛上，一动不动地盯着男人。
男人续起了长发，发丝挡住了男人的额头。男人的右手持木，左手握刀，在沉思良久之后，男人终于动手了。左手一刀一刻，一刻一模，一模一栩，男人是个左
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