“我听苏叔叔一直叫你大孟。“
“嗯……因为小时候，苏叔叔喊我小孟，我说，我不小，我很大了，妹妹才小。从此之后，苏叔叔就改口叫我大孟了。”
丁卓笑了一声。
孟遥也跟着笑了。
“那时候你多大？”
“九岁吧，我爸去世一年，孟瑜刚学会走路。”
丁卓一顿，忙说，“对不起。”
孟遥摇摇头，“那时候年纪小，对死这件事，概念还很模糊。”
那天傍晚，她跟几个小伙伴在门前的场地上踢毽子，王丽梅急匆匆过来喊她回去。
跟在母亲身后奔跑而回的途中，她抬头看了看天空，满天的火烧云，仿佛在剧烈燃烧。
她赶上了最后一面，一直记得父亲眼睛紧紧盯着她，一口气悬在喉咙里，上不去下不来，颤巍巍抓着她手臂的左手，只剩下一把骨头。
然后，手上的力道就消失了，仿佛一间门窗大开的屋子突然合上了门窗，里面的光明消失了一样。
那样轻，那样猝不及防。
可那时她还懵懂，只知道死亡是一件即便不能深明其意，却让人觉得十分悲伤的事。
孟遥笑了一下，“过了十几年，这种悲伤其实对我来说，也很漠然了……”
她微微垂着肩膀，灯光下，一张脸显得削瘦而略带疲惫。
丁卓沉默。
从业后不久，有一回同门聚餐，席上，导师专门同他们探讨过死亡这回事。
时至今日，丁卓还能一字不差地把导师说的那一席话背下来。
“你们
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