，把被子翻过来，打开窗户透气。做完这一切，黄煜斐走出卧房，隔着客厅和走廊，正看见李枳背对着他，在熬煮什么东西。
他去解他围裙，那人就回过头碰他额头，又轻轻啄他嘴角：“还真不烧了，我这效率也不比输液差多少，嗓子疼吗现在？”
“不疼。”
“吃药了吗？”李枳又一琢磨，“不对，冲剂得饭后喝。”
“小橘在煮什么？好香。”
“柴鱼粥，里头还有肉末蛋花青菜生姜，我都弄得很碎，”李枳不疾不徐地搅着那锅润白液体，米粒已经被熬化了，呈现一种温黏的诱人状态，“我知道你们港仔爱喝咸粥。待会儿再蒸碗鸡蛋羹尝尝。哥你喜欢吃玉米粒吗？我想放里头试试，会不会蒸爆掉。”
那天他们一块吃完疑似午餐的早餐，看了会儿午间新闻和今日说法，李枳就拉着黄煜斐去听他弹钢琴。放琴那屋本身闲置，一直空荡荡，现如今只搁了架三角钢琴，在午后阳光中倒真有种清净安宁的氛围。
李枳端正地坐在黑白键前，指尖流出茉莉花的韵调，他没改节奏，也没加别的旋律，就是原汁原味。他很清楚，经典之所以为经典，就是因为它知道分寸，多一分则多，少一分则少。
黄煜斐在一边看着，听着，首先想到的，确实是记忆中那个模糊的身影。他柔美的、忧郁的母亲，穿着鲜丽的裙子，和眼前的男孩一样背颈笔直，手臂洁白，眼底盛着温暖和专注，却又好像下一秒就要转头问他：“喜欢吗？”
某种程度上，这两个他所深爱的人，就是会给他相近的感觉。但这界限又是分明的——关于母亲的回忆很快散了，而关于
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