活了两年半。
直到有一天，在养老院，在一个寻常的探望日，她看见熟悉的，龙飞凤舞的笔记，写六个字，名字身份，都是她心上欢喜。
直到有一天，在狭窄的楼道口，一个对视，一个抬眼，一个娃娃，她就明白过来，等待的人，虽然迟到，却还是归来。
就像她生闷气，把娃娃塞给旁人，还是会在不多不少的一夜过后，回到她手中。
2014年。
他曾经为了找到一个合适的出现在她身边的理由，斥资并购爷爷所工作过的“上海宝林高级成衣定制公司”。
于是，2017年。
在那座属于宝林的陈旧写字楼，在陌生的办公室，他俯身拥抱她，一切命运，仿佛一个回转的圆。
他说：“昭昭，没事了。”
她环着他的脖子，三十岁了，却还像个大孩子，鼻涕眼泪全蹭上他西装，好半晌，才自己抹抹眼泪，微微抵住他肩膀，隔开一点点距离。
为了看清方才自己一巴掌在他脸上留下的红印，还有他眉间，那个陌生的，横亘眉尾的疤痕。
一咬牙，一撇嘴，眼泪又噼里啪啦往下掉。
不再问这失却的两年，也不再怪罪这两年寻觅不到的某位钟先生。
她只是摸了摸他脸，手指蹭过凹凸不平的疤痕，沤红着眼，问一句：“疼不疼啊？”
钟绍齐瞧着她又哭又笑的表情。
双手捧住她的脸，微微弓下腰。
视线与她平齐。
钟先生庄而重之地，冲她摇了摇头，“……好了昭昭，”他哄她，用最温柔的语调，“
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