蹭过头顶。
尽头一间屋子，铁门上遍布锈迹，唯有锁倒有几成新，窗户不知被谁砸破了一个豁口，只用胶带和旧报纸勉强糊上。
玻璃窗长年不曾清洗，一抹落了灰的月色蒙蒙映在上面，被皲裂的豁口裁得支离破碎，宛如素百合凋零的花瓣。
夜已深，远处的街道仍是灯火通明，隐约有喧嚣的人声自风中送来，楼道里却安静得紧。
廊灯是不存在的，乌漆墨黑的过道里飞快地闪过三个人影，无声无息地潜入了尽头那间空无一人的屋子。
为首一人人高马大地堵在门口，他摘下兜帽，额发间露出两只短而利的弯角，如电般锋锐的目光地扫过这间脏乱逼仄又阴暗的房间。