象嘛？”
富二代道：“谁他妈在乎你的农民工文学。”
“嘿？！”作家也坐直了：“什么意思呀？阶级歧视呀？你阶级歧视！”
“……你喝大了吧？”
“这杯喝完了，不能浪费，太贵了，拿你的话说，太他妈贵了。”
富二代回头看他，敢这么熊心豹子胆地跟他讲话，作家已经满脸通红，眼冒金星了，富二代无语，他知道作家酒量不好，叫了杯低度的，没想到这么不好，不好就不好吧，还喝得一滴不剩。
一个又一个的问题问下来，富二代觉得从前那些灌满玩笑和派对的日子又如同今晚的星空一般，涌现到他的眼前。疯狂的，浪荡的，逃避的，飞逝的年华与短暂的感伤，彻夜的灯火通明，人人都是盖茨比，夜夜皆为狂欢节。美国中部一望无际的公路，和从前无忧的岁月，仿佛已经过去一万年。
只有面前年轻美丽的服务小妹依然。
富二代轻声道：“。”
作家仍然执着道：“你们□□吗？”
富二代道：“有飞的，也有不飞的。”
作家问：“后来呢？”
“飞完的拿着书和笔继续上课，用限量的跑车带着女孩儿开进阳光灿烂的大门，不飞的跟着科研队在非洲拯救濒危动物，被发疯的母狮子咬掉一条腿。”
作家清醒了，睁着眼睛看着他。
富二代看不清表情地一笑：“我再也没吃过野生动物做的菜。我五岁就跟着大人吃过白皮书上的东西，小叶出事以后，我瞧着那些人就恶心。”
作家呐呐地道：“我喝多了。”
你说的对，我就是个糟践东西的人(7/8)