顾城的诗顾城的画》，翻开之后，能看见里面有一些铅笔的勾画，看着挺有时光的味道。
他看了几页，抬起头仔细环视老陈的房子，越看越安静，甚至可以用死寂来形容，每一处都透露着无欲无求的淡然和压抑。在这样的环境里，人会不自觉地放轻脚步、减缓语速。就好比简桥轻轻柔柔的声音，就跟在哄小孩儿睡觉似的，听起来就很催眠。
顾郁拿出手机，打开了录音。
丙烯颜料……梵高……莫奈……贝利……松节油……这个问题不是问过一次了吗？没有吗？……印象派……新作品……老陈的声音和简桥的一样催眠……
“顾郁？”朦胧之中感觉有人在叫他，紧接着有人拍了拍他的肩膀。
“顾郁？”简桥又喊了一声。
“嗯？”顾郁突然惊醒，猛地端端正正坐了起来。
“走吧，不早了。”简桥说。
顾郁抹了抹脸，把书合上放回原位，把手机揣进兜里，站了起来，朝老陈挥了挥手：“那，淮灵叔叔我们走了，下次再来拜访您。”
老陈点了点头，把他们送到门口。
他们走出老陈家的小区之后没有立即打车，而是按原路走回了清河岸边，夜幕渐渐降了下来，光线变得昏暗暧昧。
他们并肩走着，秋天一步步走近之后，走在街上很少再能听到蝉鸣蛙叫。天色在黄昏与星光的临界之间，给人一种在路上走不到尽头的错觉。
“明天爷爷和易向涵要去首都参加一个艺术论坛，你想去机场送他吗？”顾郁问道。
“好啊，”简桥答应下来，“什么时候？”
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