Poems and Songs of Robert Burns

 weel eneugh.

    i am nae poet, in a sense;

    but just a rhymer like by ce,

    an' hae to learning nae pretence;

    yet, what the matter?

    whene'er my muse does on me gnce,

    i ji her.

    your critiay cock their nose,

    and say, “how  you e'er propose,

    you wha ken hardly verse frae prose,

    to mak a sang?”

    but, by your leaves, my learned foes,

    ye're maybe wrang.

    what's a' your jargon o' your schools—

    your tin names for horns an' stools?

    if ho nature made you fools,

    what sairs yrammars?

    ye'd better taen up spades

Epistle To J. Lapraik, An Old Scottish Bard(4/8)