Poems and Songs of Robert Burns

039; gilbertfield,

    the braes o' fame;

    or fergusson, the writer-chiel,

    a deathless name.

    (usson! thy glorious parts

    ill suited w's dry, musty arts!

    my curse upon your whunstas,

    ye e'nbrugh gentry!

    the tithe o' what ye waste at cartes

    wad stow'd his pantry!)

    yet when a tale es i' my head,

    or ssies gie my heart a screed—

    as whiles they're like to be my dead,

    (o sad disease!)

    i kittle up my rustic reed;

    it gies me ease.

    auld ow may fidge fu' fain,

    she's gottes o' her ain;

    chiels wha 

Epistle To William Simson(2/7)