Poems and Songs of Robert Burns

er quacks, wi' a' their gumption,

    ever mend her;

    her feeble pulse gies strong presumption,

    she'll soon surrender.

    auld orthodoxy ng did grapple,

    for every hole to get a stapple;

    but now she fetches at the thrapple,

    an' fights for breath;

    haste, gie her name up in the chapel,

    near unto death.

    it's you an' taylor are the chief

    to bme for a' this bck mischief;

    but, could the lord's ain folk get leave,

    a toom tar barrel

    an' twa red peats wad bring relief,

    ahe quarrel.

    for me, my skill's but very s

Epistle To John Goldie, In Kilmarnock(2/4)