Poems and Songs of Robert Burns

rifle, a head of a bard,

    a trifle scarce worthy your care;

    but accept it, good sir, as a mark ard,

    sincere as a saint's dying prayer.

    now life's chilly evening dim shades on your eye,

    and ushers the long dreary night:

    but you, like the star that athwart gilds the sky,

    your course to the test is bright.